Krieg im Paradies: TOP OF THE LAKE (2013, Jane Campion)

Im Paradies.

Natürlich hat der Winter auch sein Gutes. Statt Winterschlaf frönt der postmoderne Mensch, eingeigelt in seiner komfortablen Menschenhöhle, der jüngst wissenschaftlich zertifizierten Seriensucht. Auch ich gehöre zu den Willensschwachen und bringe nur selten genug Selbstdisziplin auf, um Netflix davon abzuhalten, die nächste Folge zu spielen. Mit Blick auf ein mögliches Masterarbeitsthema führte ich mir einige neue Serien zu Gemüte, die sich um weibliche Protagonisten drehen und die den inneren Konflikt der weiblichen Figur in einer männlich dominierten Welt direkt oder indirekt thematisieren, darunter Orphan Black, Agent Carter oder Parks & Recreation – allesamt Werke, für die sich das Verschwenden potenziell konstruktiver Lebenszeit vollkommen lohnt und die ich dem geneigten Leser am liebsten alle auf einmal wärmstens ans Herz legen möchte.

Beginnen will ich mit Jane Campions TOP OF THE LAKE, das mich vielleicht am Nachhaltigsten beeindruckt hat, weil darin so vieles wie für mich geschnitzt scheint – allem voran die Landschaft und ihre narrativen Qualitäten sowie Figuren, die immer mehr sind als das, was sie selbst zu sein glauben.

Im See.

Nicht nur atmosphärisch erinnerte mich die Serie an einen meiner Lieblingsromane, das magisch-realistische Islandmärchen Am Gletscher von Halldór Laxness. Auch hier kommt ein Außenstehender in ein von Wildnis umgebenes Kaff und versucht, die Wahrheit herauszufinden über etwas, das sich in seiner Gänze unmöglich ergründen lässt. Was bei Laxness der Gletscher ist, ist in Campions als Miniserie angelegtem Sechsteiler (oder Siebenteiler, je nach Fassung) der See in der schroffen Ödnis Neuseelands, in dem sich die schwangere Zwölfjährige Tui zu Beginn zu ertränken sucht. Er ist kein Quell des Übernatürlichen, sondern im Gegenteil einer tief in der Natur und in der Natur des Menschen verwurzelten Mystik, die in der Serie ständig spürbar ist, ohne sich offen erkenntlich zu machen. Um diesen See und dieses unglaublich zähe kleine Mädchen spinnt sich eine Geschichte von Suche und Flucht, Macht und Gegenwehr, die die Protagonistin Robin (Elizabeth Moss), wie eingangs prophezeit, in die Knie zwingt.

Im Nebel.

Robin steht in der langen Tradition fiktionaler Ermittler, die sich obsessiv in einen Kriminalfall hineinsteigern, bis von ihnen selbst so gut wie nichts mehr übrig ist. Die klassische „Wall of clues“, auf der sich die Obsession der Kriminalisten in Form von Zeitungsausschnitten und Verbindungslinien gemeinhin visualisiert, kommt jedoch in diesem Fall kaum über ein Foto der verschwundenen Tui hinaus und schrumpft sogar, je tiefer sie sich in den Fall verstrickt.

An Moss‘ Rolle lässt sich festmachen, wie die Serie den Konventionen des Crime/Mystery-Genres kontinuierlich Steine in den Weg legt. Ihr verzweifeltes Streben nach Erkenntnis wird von einem immer dichter werdenden Nebel erschwert, und sogar die guten Geister der Geschichte tragen nicht viel dazu bei, dass sich der Nebel lichtet. Als Frau, die sich auf Gewalt an Kindern spezialisiert hat, wird sie in der männerdominierten Provinzpolizei nicht ernst genommen, und als Außenstehende dringt sie wie ein Fremdkörper störend in das geschlossene System ein, das sich in der archaischen Frontier-Gemeinschaft rund um den See gebildet hat.

Mit Bravour verkörpert Elizabeth Moss eine Figur, die an diesen schier unüberwindlichen Grenzen zu verzweifeln droht und sich trotzdem immer wieder dem Kampf stellt, auch wenn sie dabei viele Kratzer und blaue Flecken einstecken muss. Es ist erfrischend, dass sie als weibliche Ermittlerfigur sich dem Zuschauer nicht durch Kompetenz und Stärke beweisen muss (ein Ansatz, den beispielsweise Agent Carter in seiner besten Form zur Perfektion bringt), sondern in ihrem rohen, verletzlichen Menschsein belassen wird, die viel Raum für erzählerische Nuancen bietet.

 

Das metaphyische Machtgeflecht, das Campion und Co-Autor Gerard Lee um den roten Strang dieser düsteren Kriminalgeschichte strickten, faszinierte mich persönlich jedoch noch weit mehr als der Hauptplot selbst. Anhand zweier wunderbar exzentrischer Figuren, die wie für mich geschaffen scheinen, wird die Dichotomie der Geschlechter selbst zum Erzählgegenstand. Das patriarchale Prinzip verkörpert Matt Mitcham (großartig und nuanciert: Peter Mullan), Tuis Vater, Alpha-Mann der Kleinstadt und Hauptverdächtiger in Robins Ermittlungen, der nicht nur seine „Familie“ von Kleinkriminellen und Ausweglosen, sondern auch die Polizei nach seinem Befehl handeln lässt. Wie die unzähligen Hunde, die er auf seinem Anwesen mitten in der Wildnis hält, behandelt er auch die Menschen um sich herum – fähig zu obsessiver Zuneigung ebenso wie zu fatalen, unberechenbaren Gewalteruptionen.

Während Matt sich durch Angst Loyalitäten sichert, verheißt sein weiblicher Konterpart den ausgestoßenen Zivilisationsflüchtlingen eine Chance auf Heilung. Holly Hunter brilliert in grauer Perrücke als kühler New-Age-Guru GJ, die selbst weder auf Loyalitäten aus ist noch Hilfe verspricht, sondern im Grunde einfach nur da ist. Die beiden Charaktere sind einander diametral gegenübergesetzt und spiegeln einander gleichzeitig nicht nur im Äußeren.

Zwei Welten. Ein Hund.

Matts ständiges manisches Streben ist angereichert mit Amphetamin und viel mehr erbarmungswürdiger Menschlichkeit, als man sie einer solchen bisweilen verabscheuungswürdigen Figur zugestehen will; GJ dagegen wirkt stets vollkommen indifferent, lässt weder den Zuschauer noch die übrigen Charaktere an sich heran und bleibt ein Mysterium, eine spröde Schimäre, die eigentlich nichts will, aber am Ende doch nicht weniger alles. Ihr Konflikt ist der Kampf von Matriarchat und Patriarchat um das Paradies – so heißt nicht nur das Landstück, das zwischen den Parteien einen bitteren Zwist entfacht. Die wenigen gemeinsamen Szenen der beiden fühlen sich an wie das Aufeinandertreffen zweier Naturgewalten.

Die Natur, um die sie streiten, lässt sich dabei weder dem weiblichen noch dem männlichen Prinzip unterordnen. Den Menschen bedeutet sie Bedrohung ebenso wie Schutz, Hoffnungsschimmer ebenso wie Verdammnis, und sie ist trotzdem mehr als nur der Austragungsort menschlicher Tragödien. TOP OF THE LAKE zeigt die neuseeländische Landschaft in erstickend schönen, tristen Bildern, gespickt mit einsamen Gitarrenklängen und kraftvoller Melancholie – ein Sehnsuchtsort, der nicht daran denkt, irgendwelche Sehnsüchte zu erfüllen. Wie Laxness‘ Gletscher oder die Canyons des Wilden Westens bleibt auch die Wildnis rund um den See den humanen Querelen gegenüber so gleichgültig, wie es sich für eine Wildnis nun einmal gehört.

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