Ja, so war das: Viel Himmel, viel Sonne.
Damals, vor drei Jahren, war es vor allem eines: Nass. Unser Zelt soff ab, noch bevor wir es zum Stehen bringen konnten, ich zertrümmerte mir im Regentrubel den Mittelfinger und durfte die erste Nacht im Wartezimmer des Tuttlinger Krankenhauses verbringen. Danach regnete es weiter, das ganze Wochenende durch. Verschiedene Kategorien von Schmodder fraßen sich in unsere Schuhsohlen – Steckschlamm wurde zum Erzfeind – und wir hatten keine einzige trockene Klamotte am Leibe. Seither hatten wir es nicht mehr her geschafft, weder aufs Southside noch ein anderes großes Festival. Nicht, dass wir es nicht versucht hätten, doch das Schicksal wollte nicht. Seither hatte es auf dem Southside durchweg schlechtes Wetter. Diesmal aber mussten wir einfach, wir waren auf Entzug und das Lineup streckte uns die offenen Arme entgegen. Und diesmal waren wir vorbereitet.
Donnerstag
Ankommen und staunen.
Die Klamotten in den Taschen in Müllsäcke gehüllt, Sonnenhut wie Gummistiefel griffbereit reisen wir an, fünf unerschrockene Pilgerer, gegen Wind und Wetter gerüstet und mit dem festen Glauben, dass es das Karma diesmal gut mit uns meinen würde. Am Arsch! Kein Geld in den Taschen und viel zu viel zu schleppen, warum mache ich das eigentlich mit? Was bin ich froh, als die Zelte stehen auf unserem wunderbar ruhigen, müll- und pubertätsbefreiten Campingplatz. Ein bisschen schlecht fühle ich mich ja schon, jetzt offiziell zu den Spießerzeltern zu gehören, und wir diskutieren ein wenig über die Zweiklassengesellschaft, deren Profiteure wir sind, bevor wir in den noch nicht angereisten Bonzen, die sich direkt vor unserer Nase ihre von Sklavenhand errichteten Bonzenzelte angemietet haben, ein neues Feindbild entdecken und uns wie echte Rebellen fühlen dürfen. Es gewittert, und es ist wundervoll, so weit oben zu sein und den bebenden Himmel direkt an den Haarspitzen zu fühlen. Man hilft sich mit Gaffa und Händen aus, der Umgangston auf dem Platz ist extra freundlich, als ob sich alle bemühen, zu zeigen, warum sie gerade hier sind. Ein bisschen zu still ist es zwar, aber ein Ausflug auf die Partymeile des großen Campingplatzes wischt alle Zweifel weg.1
Mensch, frührer war das doch irgendwie anders im Partyzelt – irgendwann lief da mal brandaktuelle Musik, jetzt nur Neunziger über Neunziger, als sei die Nostalgie das einzige, mit dem man die Menschen auf einen Nenner bringen kann. Eine Runde Kirmes reicht fürs ganze Wochenende, und dann fängt es auch noch an zu regnen. Hallo, Karma?! Jetzt fang bitte nicht so an.
Freitag
Massig Menschen bei alt-j.
Es soll aber der einzige echte Regen sein, den wir während des Festivals abbekommen. Der Freitagmorgen wirft uns mit strahlenden Sonnenschein aus den Zelten. Bei Bier und Tyrannenquartett lassen wir den halben Tag vorbeistreichen, ich mache unsere Sonnenhüte mit Zeltschnüren windbeständig, nähe eine Hose ganz und füll Wodkamischungen in Tetrapacks, denen wir Namen geben, um sie auseinanderzuhalten. Dann geht es endlich aufs Gelände, zu dem wir privilegierten Greencamper es nicht weit haben, und ich habe so ein bisschen das Gefühl, nach Hause zu kommen. Kvelertak eröffnen das Festival mit Krach und Rumms und „Hodengas“ und machen genauso viel Spaß, wie wir uns das erwartet hätten. Danach machen wir es uns vor der blauen Bühne bequem, die diesmal für mich und meine beiden stetigen Begleiter den hauptsächlichen Zulaufsort darstellt. Kashmir und Masters of Reality fliegen nur so an mir vorbei, für meinen Get Well Soon – Favoriten Roland, I feel you lege ich – leicht verspätet – unter strahlender Sonne einen Sprint hin. Meine erstes richtig großes Highlight sind alt-j, die mir ihrem Debütalbum An Awesome Wave derart für Furore gesorgt haben, dass es vor der Bühne am frühen Abend brechend voll ist; und ich mittendrin, weil die Platte auch für mich unter allen Veröffentlichungen des vergangenen Jahres ganz oben schwimmt. Meinen Mitstreitern sind sie auf der Bühne zu zurückhaltend, die Jungs mit dem Dreieck, aber ich finde, das macht gar nichts, denn die vielen Menschen, die so enthusiastisch sind, weil sie diese ganz neue, ganz andere Band für sich entdeckt haben, machen das vollkommen wett und loten das Mitsingpotential der aus völlig anderen Sphären stammenden Songs stimmgewaltig aus. Man schwebt auf der wunderbaren Welle aus tiefen Bassläufen und luftigem Gesang und wiegt sich in den eigentümlichen Songstrukturen hin und her, und ich kann selbstverständlich beinahe alles mitsingen und tue es auch. Tra-la-la Tra-la Tra-la – lalalalalala!
Billy Geräusche.
Kurz runter auf den Zeltplatz schweben, irgendwie runterkommen, sich bereit machen für Dinge, die jetzt eigentlich noch undenkbar sind. Gleich werde ich die Smashing Pumpkins auf der Bühne sehen, zumindest das, was davon übrig ist, der wichtigste Teil – Billy Corgan, Songwriter, Exzentriker und Objekt meiner obsessiven Hassliebe. Es düstert langsam, wie es sich gehört. Ich stehe mir in der zweiten Reihe die Beine in den Bauch und werde zusehends angespannter. Eigentlich will ich gerade mit niemandem interagieren, nicht mit den halbnackten Teenagern, die desinteressiert auf dem Boden lümmeln, auch nicht mit den schon etwas älteren Frauen neben mir, die wie Teenager quieken (auch wenn mir diese weit sympathischer sind), denn dafür stehe ich viel zu sehr unter Spannung. Spratzel. Der Moment, in dem er auf die Bühne tritt, ist so grotesk-komisch wie feierlich, und ich denke: Mann, bist du alt und fett geworden! Und kreische infantil drauflos. Ich grinse in mich hinein in Verzückung über den Anblick dieses megalomanischen Riesenbabys da vor mir, das offenbar immer noch vor seinem Publikum Angst hat, nicht mal Hallo sagt und sich mit den ersten zwei Songs allen möglichen Erwartungen verweigert. Nur selten mal hat er einen Blick für uns übrig und bedenkt uns nur mit nachlässigen Rockstargesten, die bei ihm aber nur noch mehr den Nerd rauskehren. Trotzdem empfangen wir ihn mit Wärme und bauchpinseln sein übergroßes Ego, und er dankt es uns mit hin und wieder eigenwilligen Interpretationen jener Songs, die so vielen im Publikum so viel bedeuten, dass sie Tränen verdrücken müssen (Disarm) oder in wüste, rücksichtslose Zuckungen verfallen (Zero). Und brüllen, vor allem brüllen. Seine Scorpions-lastige Version von Ava Adore gibt mir Anlass zum Facepalm, aber trotzdem freu ich mich natürlich darüber – wie verrückt – und alles in allem ist es erstaunlicherweise ein wirklich gutes Konzert. Und dann lächelt es sogar, das Riesenbilly, und spricht, bedankt sich, und es klingt tatsächlich ehrlich. Awww.
Während ich an die Bühne geklebt bin und langsam eine Genickstarre erleide, springen andere über die Absperrung und hasten zu den Queens Of The Stone Age, die sich eine ärgerliche halbe Stunde lang mit Herrn Corgans Quasi-Soloshow überkreuzen. „Goodbye, bitches“, kommentiert Billy trocken und begründet damit meinen liebsten Festival-Running-Gag. Ich warte natürlich, bis der Mann seinen letzten Ton ins Mikrofon gequäkt hat, und irgendwie schaffe ich es dann hinüber zur Greenstage. Raus aus den Pumpkins, rein in die Queens – mein Hirn dreht sich einmal um sich selbst und ich bin einigermaßen fassungslos. Noch im Laufen fange ich wieder das Singen an, zu Vampire of Time and Memory stolpern wir vor die Bühne. Wir sind eigentlich viel zu weit weg, aber es ist nicht mein erstes Queens-Konzert und ich bin ohnehin so überwältigt, dass mir nichts mehr etwas ausmacht. Jetzt freue ich mich nur noch, die neuen Songs zu hören, vor allem I appear missing, das sich Homme und Co extra für mich aufgehoben haben und mitsamt des zugehörigen schaurig-schönen Animationsvideos angemessen zelebrieren. Dass sich schließlich inmitten all der umstehenden drei Menschen finden, die zu Song for the Dead gemeinsam mit mir in einer hysterischen Tanzorgie explodieren und zu John Theodores prügelnden Drums alle Kraft aus ihren Körpern herausschleudern, macht dann sogar das Zuspätkommen und Hintenstehen vollkommen wett. Danach legen mir die fremden Menschen die Arme um die Schultern, wir tauschen Schweiß und Dankesworte aus und taumeln auseinander, um einander nie wieder zu sehen, aber immer in dem Wissen, diesen besonderen Moment, diesen großartigen Song miteinander geteilt zu haben.
Obwohl ich mich längst von einer emotionalen Dampfwalze überrollt fühlte, ist der Abend noch nicht zu Ende. Wir sammeln ein versprengtes Zeltgruppenmitglied ein, das die Queens ganz vorne im Käfig genießen durfte, und schleppen uns so schnell wie möglich zu Ben Howard ins rote Zelt, einen entspannten Abschluss für diesen geballten Wahnsinn erhoffend. Drinnen ist es wunderbar heimelig, doch der Auftritt ist längst nicht so typisch Surfer/Songwriter, wie ich es erwartet hätte. Howard und Band lassen ihre psychedelische, krachige Seite zum Vorschein treten, vielleicht auch, um gegen die Bässe von Paul Kalkbrenner anzukommen, die störend ins Zelt hereinwummern. Aber immer hat seine Musik etwas Zartes, Verträumtes, und das ist jetzt gerade gut. Howard schreibt Melodien, die einem ganz direkt ins Herz pieksen, und so muss ich auch jetzt wieder vor Glück losflennen bei Keep Your Head Up, das mir zu einer regelrechten Hymne geworden ist. Ich schalte auf Kalkbrenner-Durchzug, schließe die Augen und lasse die Aufregung des Abends in den Melodien aufgehen.
Samstag
Me & Billy, the Wodkamischung.
Natürlich gehe ich allen mit meiner Obsession auf den Sack, abends und am nächsten Morgen ebenso. Billy dies, Billy das – aber was kann ich schon tun? War halt auch einfach viel zu krass, das Ganze. Weil zwei von uns in Tuttlingen Nahrung und Medikamente für die Versehrten besorgen müssen, liegen wir untätig auf unseren Decken, halten uns mit Regenschirmen die Sonne vom Leib, lassen Seifenblasen steigen und warten, während Danko Jones uns von der Green Stage mit seiner unsäglichen Macker-Mukke beschallt. Erst für Tame Impala schaffen wir es aufs Gelände, aber das ist auch das einzig Wichtige. Zu Tame Impalas sandigem, hitzigen Retro-Rock gehört die Sonne für mich einfach dazu, und deshalb kann ich mir eigentlich keinen besseren Slot für die Australier vorstellen. Mit Hut lässt es sich vor der Bühne aushalten, und obwohl mir der gestrige Abend in den Knochen steckt, bin ich nach der ewigen Warterei voller Energie, und die kann ich hier ganz wunderbar verwerten. Schon wieder eine Band, die mir wirklich am Herzen liegt mit ihren bratzigen Gitarren und ihrem hinterwäldlerischen Charme, deren Songs wie aus der Zeit gefallen und doch ganz frisch und verspielt klingen. Schon wieder Tanzen wie verrückt und alles, alles mitsingen, auch wenn mein Hals sich ein bisschen kratzig anfühlt. Danach geben wir uns ein wenig Gogol Bordello und frequentieren den Metstand, den wir uns durchs Pfandsammeln finanzieren. Bei Tegan & Sara lassen wir uns seitlich zur Bühne auf der Wiese nieder, ein wenig Schatten, ein wenig Ruhe von allem. Ein paar Mädels tanzen miteinander, ich tanze ein bisschen mit und fühle mich wie auf einer Insel.
Matt mitten im Fußvolk.
Gleich darauf geht es aber schon zur nächsten Lieblingsband, The National, die mich mit ihrem neuesten Album Trouble Will Find Me endlich ganz auf ihre Seite gezogen haben und mir nach dem Konzert tatsächlich noch viel lieber sein werden als vorher. Denn Sänger Matt Boerninger hält, was er verspricht: Er gibt auf der Bühne den betrunkenen Universitätsprofessor, mit eindeutiger Betonung auf „betrunken“. Wenn er gerade nicht singt, was er trotz allem noch sehr überzeugend tut, tigert er ziellos zwischen seinen Mitmusikern umher, verkündet seine Abscheu für das unweit der Bühne betriebene Bungeejumping („Have you ever done it? Don’t do it. You shouldn’t. It’s not good.“) und prügelt seinen Mikrofonständer ins Koma. Seine Sperenzien sind sicher kein Spaß für die Stagehands, für uns allerdings schon, vor allem die Slapstickeinlage mit dem halbvollen Getränkebecher, der zu Boerningers Überraschung nicht auf dem Mikrofon nicht stehen bleibt. Bei all dem ist er aber immer ein erstaunlich würdevoller Trunkenbold und nimmt der Musik nichts von ihrer Tragweite, die in jedem einzelnen Song steckt. Was er singt, ist ihm ernst trotz aller Albernheiten, und wenn er ins Schreien verfällt und dabei sein Mikrofon prügelt, kriegt man eine Gänsehaut. Als er schließlich auch noch ins Publikum springt, sind die Menschen in Aufruhr und ich leider gerade weit genug weg, um ihm nicht in die Haare greifen zu können, was ich irgendwie ganz gerne mal gemacht hätte. „Das ist die depressivste Partymusik, die ich je gehört habe“, lässt ein Mitzelter später verlauten. In meinem Kopf verquirlen sich sämtliche National-Lieblingssongs zu einem einzigen Ohrwurm, ich bin verliebt in den besoffenen Mann auf der Bühne, der sein Mikrofon auf den Boden haut, bevor er geht, und meine Stimme ist jetzt völlig im Arsch. Dabei werd ich doch sonst nicht heiser. Wie konnte das nur passieren?
Wenn der Mond in mein Ghetto kracht…
Auf dem Weg zum Zeltplatz erhaschen wir ein paar Fetzen Billy Talent, die uns elitären Säcken das Partypublikum vom Leib gehalten haben und uns auf den Zeltplatz hin beschallen. Unsere Verschnaufpause fällt ein wenig zu lang aus, sodass wir zu spät zu Portishead kommen. Aber da es vor der bauen Bühne keinen Käfig gibt und sich die meisten Menschen schon bei Rammstein versammeln, haben wir viel Platz und kommen schnell zur Bühne vor. Während drüben das Feuerwerk losgeht, erleben wir das vielleicht beste Konzert des Festivals. Der Sound, den Portishead mit der harten Arbeit zu lang erwarteten neuen Album entwickelt haben, zieht mich, die ich zuvor nicht viel mit der Band am Hut hatte, völlig in den Bann, ebenso wie Sängerin Beth Gibbons und ihre Wahnsinnsstimme. Sie strahlt eine unglaubliche Ruhe aus, die sich mit den unheilverkündenden, knarzigen Bässen und den zittrigen Klangschichten in perfekter Synergie befindet. Das Konzert ist ein einziger Trip, aus dem man bis zum Ende nicht mehr auftaucht und das auch überhaupt nicht möchte, weil irgendwie alles stimmt, weil man genau hier sein möchte, inmitten dieser vertrackten, verlorenen Musik. Später erzählt einer unserer Mitstreiter von Beths Depressionen, ihrer jahrelangen Sozialphobie, und da wird der Moment, in dem sie ruhig und gelassen von der Bühne hüpft, um sich von den Menschen umarmen zu lassen, nochmal um so vieles bedeutsamer.
Diejengigen Menschen, die gerade Rammstein gucken, wissen gar nicht, was sie verpassen. Dafür weiß ich, was ich verpasse, nämlich Ohne Dich, den einzigen Rammstein-Song, der mir wirklich, wirklich gut gefällt. Handbrotfutternd höre ich die charakteristische Melodie, in der die Ballade mündet, und ärgere mich, dass mir das Lied nicht vorher eingefallen ist. Von ganz weit hinten sehen wir ein bisschen Feuerwerk explodieren und amüsieren uns über Till Lindemanns Gegrunze, und nachdem mich die Masse von Menschen kurzzeitig doch ein bisschen nervös macht, kann mich das nostalgische Amüsement (Du hast! Du hast mich!) dann doch wieder rüberretten. Nach drei, vier Songs ist es aber auch schon wieder genug, auf uns warten Sigur Rós, bereit, uns in die Nacht hinauszuschicken mit ihrem Elfengesang. Aber ausgerechnet im Publikum der zartfühlenden Isländer geraten wir beinahe in eine Prügelei mit einem Bekloppten, es fallen Aufforderungen, jetzt endlich die Schnauze zu halten, ganz zum Amüsement der Umstehenden. Das stresst ein bisschen, ausgerechnet jetzt, aber wir lassen uns trösten von den hauchzarten Melodien des kleinen Feenorchesters, dessen Konzert man durchaus mit geschlossenen Augen genießen kann, aber nicht sollte, will man das spektakuläre Geigenbogengitarrenspiel des Sängers nicht verpassen, das mich wieder aufs Neue fasziniert. Doch die kleine Gruppe zeigt Erschöpfungserscheinungen, und wir lassen uns von Sigur Rós vom Platz spielen.
Sonntag
Sonntag nur mit Regenjacke.
Ich klinge zwar mittlerweile ein bisschen wie Tom Waits, halte mich sonst aber gut. Die Erkältung scheint gewandert, jetzt hängt ein anderer Zeltkamerad in den Seilen, und noch dazu hat die Sonne heute keine Lust auf uns und versteckt sich vor dem Wind, der uns in die Kleiderritzen pfeift. Trotzdem bleiben die Temperaturen erträglich und der Himmel trocken. Diesmal sind wir früh auf den Beinen, bei kräftigem Wind spielt uns Indie-Pop-Rocker Miles Kane in den Tag. Frightended Rabbit lassen wir liegend an uns vorbeiplätschern, bauen ein Häuschen aus Stein und Holzspänen und merken die Anstrengung der vergangenen Tage. Schnell aber wird sich wieder aufgerafft, denn ich lege allen wärmstens das Kyteman Orchestra ans Herz, das mir von allen zuvor unbekannten Bands beim Reinhören am besten gefallen hat. Mit Chor, Bläsern, Streichern und Dirigent geben sie einen viel beeindruckenderen Anblick ab als jede Ska-Bigband, und sie klingen auch wesentlich besser, nämlich nicht nach Ska. Dafür aber nach allem anderen – ihre Musik ist eine Patchworkdecke aus Blues, Klassik, Hip-Hop und ein bisschen System Of A Down, vor allem dank des Sängers, der stimmlich mit Serj Tankian verwandt sein könnte. Sein Gesang hat mich zuhause hellhörig gemacht und ist auch jetzt die Krönung des musikalischen Spektakels, das immer wieder mit neuen Spielereien zu überraschen weiß.
Hach, Bloc Party…
Um wenigstens einmal im weißen Zelt gewesen zu sein, schauen wir uns die wirklich netten British Sea Power an, dann flüchten wir vor Frittenbude auf den Zeltplatz und stimmen uns auf Bloc Party ein. Erst am Donnerstag hatten wir erfahren, dass deren ziemlich unersetzbarer Drummer Matt Tong die Band verlassen hat und sich die nunmehr zum Trio geschrumpfte Indieband in der Auflösung befindet. Das macht Konzert, für das ich sonst vielleicht gar nicht mehr genug Begeisterung übrig gehabt hätte, plötzlich ungeheuer wichtig. Wie schon vor vier Jahren, als uns Weekend In The City so sehr begeisterte, sind sie also auch diesmal ein letztes großes Sonntagshighlight, wieder unter sengender Sonne, die sich extra nochmal vor die Tür traut. Damals war Kele Okereke ein wenig nervös gewesen, jetzt wirkt er überraschend entspannt, aber irgendwie fehlt etwas auf der Bühne, nicht nur der Schlagzeuger, den Hot-Chip-Schlagzeugerin Sarah Jones, die einen guten Job macht, natürlich nicht komplett ersetzen kann. Nichtsdestotrotz hat alles eine enorme Intensität, und jeder Song, den sie spielen, ist etwas Besonderes, weil man im Hinterkopf behält, dass man ihn möglicherweise zum letzten Mal live hören wird. Vor allem aber ihr neues Lied, das tatsächlich einen Hiphop-Einschlag aufweist, macht einen gar wehmütig, weil man weiß, dass man von dieser Band noch so viele Überraschungen erwarten könnte, und (nicht nur) deshalb bringt mich das direkt anschließende Modern Love mal wieder zum Heulen. Sonst aber bringen mich Bloc Party hauptsächlich zum Ausrasten, und ich lande in meinem ersten und einzigen Circlepit auf diesem Festival, ganz so wie damals, vor vier Jahren, als die Band ganz aktuell mein Herz ergriffen hatte. Eigentlich kann ich jetzt wirklich nicht mehr singen, aber ich tue es natürlich dennoch, auch wenn es weh tut.
Wir nehmen unsere zärtliche Schwermut mit hinüber zu den Editors, wo sie gut hinpasst. Auch wenn ich von ihren neuen Songs nicht allzu überzeugt bin, kann ich mich doch nicht hinsetzen, obwohl mein Körper das gerne möchte, denn jetzt spielen sie An End Has A Start, mit diesem wunderbaren, wunderwahren Refrain („You came on your own / that’s how you’ll leave“), und was solls, schon bin ich wieder mittendrin in der Papillon’schen Tanzextase. Außerdem strahlt Frontmann Tom Smith durchweg eine derartige Begeisterung aus, dass man auch für die etwas ladida-igen neuen Lieder nicht allzu viel Gram empfinden kann. Wir beiden Mädels der Zeltgruppe hängen die Herren ab und tanzen und singen im Duett und schütteln die Festivalerschöpfung noch ein wenig von den Schultern.
Suchbild: Finde die Bekloppte!
In meiner Wodkamischung ist fast kein Wodka mehr, meine Füße sind durchgetanzt und ich krächze nur noch. Während sich der Rest mit Futter versorgt, lege ich mich mitten auf den Platz und schaue einem Adler zu, der am strahlend blauen Himmel seine Kreise zieht. Ska-P, die wohl einzige Ska-Band, die ich aus nostalgischen Gründen mir anzuschauen gedacht hätte, machen in meinem tanzmüden Zustand keinen richtigen Sinn und können mich nur für einen Song aus der Reserve locken. Wir streifen übers Gelände, hören Converge gröhlen und Kasabian diesen einen Hit spielen, und langsam wird es zäh, wie immer am Sonntagabend. Jetzt endlich, nach Billy und Queens und The National und Bloc Party und all den unzähligen musikalischen Eindrücken, die man in dieser Form nur auf einem richtig großen Festival sammeln kann, ist meine schier unerschöpfliche Begeisterung für den Moment versiegt. Jetzt kann aber auch einfach nicht mehr viel kommen. Die Arctic Monkeys sind mir gerade egal genug, um das nicht zum Problem zu machen, und machen mir genug Spaß, um mich als Abschlussband in die richtige Abschlussstimmung zu versetzen. Zum letzten Song läuft in meinem Kopf eine rasant geschnittene Festivalmontage ab, und dann leert sich der Platz und schon ist der ganze Wahnsinn wieder vorbei, auf einmal, einfach so.
Wir traben über die müllbenetzte Wiese und schauen uns zum Abschied noch einmal um.
Goodbye, bitches.
Am Montag regnet es dann wirklich.
Auf dem Rückweg werden wir pudelnass.
1Ebenso wie ein nachträglicher Blick ins Southside-Forum, Anm.d.Weibs. Siehe z.B. hier: http://forum.southside.de/viewtopic.php?t=21602&postdays=0&postorder=asc&start=0&sid=3107320876e8fa8a2e36955ae0f4ffd9
Eva Szulkowski 